Cette entrée est considérée comme une ébauche à compléter en français. Si vous possédez quelques connaissances sur le sujet, vous pouvez les partager en modifiant dès à présent cette page (en cliquant sur le lien « modifier le wikicode »).
Ma petite vieille vivait encore, nous devions aller souper chez elle la semaine prochaine, tu te rappelles, mais il y a eu cet accident, il y a vingt ans, elle est loin, mais à la fois si intime, passée dans mes placentas, dans mon lait, mes chansons, dans mes veilles, c’est elle que je sollicitais dans mes veilles quand il me semblait tout à coup que le corps ne répondrait plus, si manquante, si familière je t’assure, passée dans la moindre de mes caresses sur leurs épaules, leurs joues, sur leurs pieds, dans chacun des premiers mots qu’ils ont écrits, dans les plasteurs et l’onguent, j’aurais tant aimé te dire, et qu’elle y sera, je n’ai nul doute, et plus encore, au moment du premier sang de la petite, c’est elle qui fournira le linge, tant de tendresse, c’est elle qui me signifiera ensuite, par la simple bonté de l’œil de me retirer quelque peu...— (Geneviève Amyot, Je t’écrirai encore demain, « Lettre de septembre », Éditions du Noroît, Montréal, 1995, page 9)
